Dejando los dedos correr...

Cuantas mas cosas haya por escribir, tan mas grande el voto de silencio que cumplir.

Escribire de mis dias secretos? Los que solo suceden detras de mis ojios, como fracasadas peliculas independientes (audiencia: 2), o de las horas que todos ven, las que a nadie en realidad deben importarle?

Pienso en los escritores que imprimen aventuras florecidas de vivencias cotidianas; las llenan de esteroides cotidianos y adornos verbales y cuando llegan al papel, son la mentira mas grande e inverosimil jamas escrita. Sin embargo se meten en problemas. Tal vez la gente "involucrada" en esos pedazos de ficcion tienen una idea inflada de su propia existencia. Nadie tiene una vida 100% excitante! Todo se basa en pedacitos de gloria y tragedia regados por aqui y por alla entre la maleza de rutina que nos sofoca. Son las migajas que nos manteinen vivos; nos enseñan el camino a... no se a donde. A algun lugar feliz. O al infierno.

Per volviendo a mi desvario anterior; la gente de la que un escritor roba nombres se ofende, si mas, por mentiras creadas en una mente trastornada (no tienen todos los escritores una?).

Y por eso me da miedo.
De escribir.
De pensar.
De imaginar.
De crear con materiales conocidos una fantasia para mi exclusivo placer y dolor.

Por eso no escribo.